La Violinista de Florencia (Der Geiger von Florenz, 1926) es de esos filmes que me atrapan desde la escena inicial. La cinta comienza no con la clásica presentación de personajes sino con una escena bastante insólita. Unas manos cogen la foto de una mujer que hay dentro de un marco y ponen otra de una jovencita en su lugar. En el siguiente plano vemos que las manos corresponden a la joven de la foto y que, después de haber hecho el cambio ha roto la fotografía que había antes. Más tarde dscubrimos a la mujer de la fotografía inicial en otro cuarto poniendo flores frescas en un jarrón. Un hombre camina por el cuarto anterior y ve en el suelo los trozos de la fotografía rota. La joven destroza-fotos ahora la toma con el florero e intenta reemplazarlo por otro que trae ella. La joven y la mujer se encuentran y la primera le increpa que sus flores son más bonitas. Llega el hombre y se lleva a la jovencita a un cuarto aparte. La frase que ésta le dice: «No puedo remediarlo, no la quiero«. La réplica de él: «Pero yo sí la amo«.

No llevamos ni cinco minutos de película y se nos ha expuesto de forma sumamente elegante y precisa un conflicto: la hijastra, Renée, que no quiere a su madrastra, y el padre intentando reconciliarlas. Todo ello con naturalidad, de forma que no tengamos la sensación de estar viendo la presentación de los personajes, sino de haber penetrado en mitad de un conflicto ya existente. Cada detalle encaja a la perfección: desde las interpretaciones de los actores (especialmente el inconmesurable Conrad Veidt en un papel comedido y elegante, pero no exento de sensibilidad) a la puesta en escena, que se basa en la forma de introducir pequeños elementos que reflejan un drama mayor.

Le sigue luego una comida entre los tres personajes donde el conflicto se vuelve a repetir pero esta vez con un tono más humorístico: como su padre y su madrastra están sentados uno frente al otro, Renée intenta poner el florero en medio de los dos para que no puedan hablar. Más tarde se mantiene el tono ligero con un conflicto entre los dos perritos de ambas mujeres. El pobre hombre recibe un mordisco y fíjense qué sucede: las dos se pelean por curarle la herida. En unos instantes Renée escribirá en su diario y sabremos más detalles de cómo se llegó a esta situación, pero cuando hemos llegado a los diez minutos tenemos ya toda la imagen completa: la relación difícil entre los tres personajes con esa competencia por el amor del mismo hombre, así como su psicología (el carácter caprichoso e infantil de Renée, la presencia imponente pero educada del padre).

Si hay algo que se le pueda achacar a La Violinista de Florencia es que el resto de película nunca estará a la altura de sus primeros 20 minutos, los que suceden en este hogar infeliz y profundizan en los celos de Renée por su madrastra. De hecho el guion de Paul Czinner es lo suficientemente valiente como para no ocultar el componente potencialmente incestuoso de esa atracción tras estrecha hacia su padre: «Si no fueras mi padre, ¡me casaría contigo!«, le dice ella mientras le abraza afectuosamente.

Pero a partir de aquí la cinta tira por otros derroteros. Renée es enviada a un internado de señoritas porque su presencia provoca demasiados conflictos en el hogar. Ésta se fuga y, para escapar del país por la frontera italiana debe disfrazarse de chico. En un pequeño pueblo le sorprende una pareja burguesa mientras ésta toca el violín. Él se encapricha de Renée y decide llevársela con ellos bajo el pretexto de que es pintor y le servirá como modelo – obviamente se piensa que es un muchacho, porque ella sigue con su disfraz. Y si les parecía llamativo una película muda con una relación potencialmente incestuosa, agárrense, porque ahora encontraremos una segunda, ya que esta pareja en realidad no están casados, sino que son hermanos. Pero tienen una relación tan estrecha que cuando el pintor empieza a pasar mucho tiempo con «el muchacho», la hermana se pone celosa porque está menos por ella. Es la misma situación del inicio de la película pero ahora Renée se ha convertido en la «intrusa».

Algo que me parece alucinante de La Violinista de Florencia es lo extravagante que resulta en su forma de tratar las relaciones entre personajes y las cuestiones de género. El pintor siente una atracción extraña hacia el muchacho. «Extraña» porque él es heterosexual y se piensa que Renée es un chico. De hecho aquí se nos ofrece la segunda frase extraña sobre relaciones entre personajes e hipotéticas bodas: «A menudo me gustaría que fueses una chica, así me casaría contigo«.

Lo divertido del asunto es que meses antes de ver esta película estuve revisionando algunas obras del cineasta canadiense Guy Maddin, que entre otras cosas destaca por tomar la estética del cine mudo y aplicarle argumentos enrevesados y extraños como el de Brand upon the Brain! (2006), en que un personaje femenino se enamora de una chica y, para seducirla, se disfraza de chico. Tanto las confusiones de género como las relaciones incestuosas son dos temas muy propios del cine de Maddin, por ello resulta tan curioso encontrarse una película muda que ya exploraba ese camino 80 años antes y que estoy seguro de que el propio Maddin no conocía. ¡La era silente es una caja de sorpresas!

La película contiene detalles curiosos incluso a nivel de decoración, como la casa del pintor en que conviven una estatua de la virgen con otra de estilo tribal. ¿A quién se le ocurriría algo así?

Desafortunadamente este último tramo de la película creo que no resulta tan interesante y al final el grueso del metraje no está a la altura de su prometedor inicio. No quiere decir eso que el filme no valga la pena, de hecho sigue siendo una obra notable más allá de la singularidad de las temáticas que trata. Su realizador es el director húngaro Paul Czinner, que tuvo una carrera que se extendió por varios países de todo el mundo y aquí hace un solidísimo trabajo de realización, cuidando mucho los detalles y sobre todo la dirección de actores, evitando que todo esto se convierta en un culebrón algo pasado de rosca y que, pese a lo poco creíble de ciertas situaciones, sigamos metidos en la historia.

En cuanto a los actores, Conrad Veidt está extraordinario como siempre y es de lamentar que su personaje se pierda de vista a medio filme, pero es de justicia reconocer que Elizabeth Bergner es quien lleva el peso principal. Bergner, que acabaría casándose con Czinner y emigrando con él fuera de Alemania a causa de ser ambos de origen judío, está magnífica: divertida, sensible y, aunque no resulta muy creíble físicamente como muchacho (ni siquiera se corta el pelo), sale airosa del papel. Habría preferido que la película se centrara en estos dos personajes, pero tampoco podemos achacar a un cineasta que no lleve una historia por los derroteros que nosotros queremos. A cambio nos queda el recuerdo de la escena en que padre e hija se reencuentran y se dan un emotivísimo abrazo que es presenciado por el pintor. Su expresión denota que es consciente de que, aunque se acabe casando con ella, será siempre será en el mejor de los casos su segundo gran amor.

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