Hace 100 años: las mejores películas de 1923

¿Se pensaban que este Doctor se había olvidado de uno de los grandes clásicos de este rincón silente? ¡Para nada! Aunque un poco justos de fechas, aquí tienen el listado que todos estaban esperando: las mejores películas que cumplen 100 años, es decir, los mejores filmes de 1923. Si les parece que este año les cuesta elaborar los clásicos Top10 de mejores estrenos de 2023… ¡imagínense lo complicado que era en plena edad de oro del silente!

En 1923 Alemania seguía imponiéndose como una de las mayores potencias cinematográficas del mundo, como verán con la selección de varios títulos del listado, que van mucho más allá del ya conocido expresionismo. La otra gran potencia cinematográfica europea comprobarán que es Francia. En estos años hay innumerables ejemplos de películas que combinan una enorme sensibilidad y un sentido muy visual de la puesta en escena con las influencias de las vanguardias de la época, que se manifestaban sobre todo en cortometrajes como Le Retour à la Raison (1923) de Man Ray. Pocas cosas hay mejores en la era muda que los filmes franceses de este periodo que conjugan ambos elementos.

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Léonce Perret, Koenigsmark (1923) y sus reflexiones sobre el acto de filmar

Que Léonce Perret fue uno de los mejores y más avanzados directores de la década de los 10 a nivel técnico y narrativo es algo que me parece innegable y en lo que no entraremos hoy. Pero aparte de ello hay un aspecto de él que me parece también apasionante, y es cómo en algunas de sus películas reflexiona sobre el aparato cinematográfico y lo que conlleva el actor de filmar/proyectar. El ejemplo más claro es el de uno de sus filmes más celebrados, Le Mystère des Roches de Kador (1912).

En él, la protagonista se encuentra amnésica después de un hecho traumático sobre el que no recuerda ningún detalle. Un especialista la examina y tiene entonces una idea muy avanzada a la época para recuperarle la memoria: grabar una recreación de lo que creen que le ha sucedido y hacérsela proyectar. Al enfrentarse a esa recreación entra en shock y recuerda todo. El cine se propone aquí no solo como una forma de reconstruir la realidad sino como un medio curativo, que consigue restablecer aquello a lo que la memoria no puede dar forma: ya que la protagonista no consigue recordar esas imágenes, el cine se las puede proporcionar para que restablezca el resto del relato. Pero aparte de este ejemplo, me resulta también muy interesante otra escena de un filme bastante posterior del mismo director: Koenigsmark (1923).

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Arsenal (1929) de Aleksandr Dovzhenko

De todos los grandes cineastas soviéticos de la era muda, Aleksandr Dovzhenko es el que me genera una mayor fascinación. No solo es un grandísimo director sino que además posee una cualidad que lo hace muy especial a mis ojos: una forma de narrar películas tan libre y particular que a veces cuestan de seguir. Tras haber revisionado varias veces algunas de sus grandes obras debo reconocer que aún hay multitud de detalles sobre éstas que no acabo de comprender. De hecho, puestos a sincerarme, a estas alturas aún sigo sin saber qué me parece su filme Aerograd (1935) pese a haberlo visto ya unas cuantas veces. No estoy seguro de qué pretendía ni de si el hecho de que me parezca tan raro y a ratos incomprensible es a propósito o no. Pero precisamente es este aspecto aparentemente tan ingrato el que hace de su cine una experiencia tan particular.

Fijémonos por ejemplo en el inicio de Arsenal (1929). Durante varios minutos Dovzhenko encadena toda una serie de imágenes sin que lleguemos a entender a dónde nos quiere llevar. Un hombre sin brazo arando un campo, una mujer triste en su casa, otra en la calle que sufre el abuso de un guarda que le acaricia un pecho, un hombre escribiendo su diario… No solo no hay aparente conexión entre dichas imágenes, sino que además Dovzhenko alarga mucho los planos, creando una cierta tensión no resuelta: queremos entender de qué va la cosa, quién es el protagonista, el nexo de unión entre dichas escenas. Pero nada de eso se nos aclarará. Más adelante unos planos de las trincheras en la I Guerra Mundial parece que nos van a resolver la cuestión, pero entonces se pone de manifiesto otro aspecto muy característico suyo: su gusto por lo grotesco y lo extraño. Porque presenciamos un panorama terrible y caótico entre las trincheras en que, extrañamente, un soldado sufre un ataque de risa a causa del efecto que le provoca un gas que han lanzado los enemigos. Ni siquiera cuando parece que el director nos va a mostrar imágenes de carácter antibélico se rige por un enfoque convencional.

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The Launch of H.M.S. Albion (1898) de Robert W. Paul o el dilema del reportero

El H.M.S. Albion era un acorazado destinado a servir en Asia cuya botadura tuvo lugar el 21 de junio de 1898 después de haber sido bautizado por la Duquesa de York, Mary of Teck. Era el barco de guerra más grande que se lanzaba al Támesis. Aquí tienen las imágenes del momento en que fue lanzado al río:

Nada especial, ¿verdad? En realidad las imágenes son engañosas, porque la botadura de dicho navío provocó una enorme desgracia. Como tales eventos eran acontecimientos muy populares, se había congregado mucha gente para presenciar la botadura, más concretamente unas 30.000 personas. En uno de los laterales había una plataforma desde la que unos 200 espectadores se agolparon para presenciar el acontecimiento. Había carteles de «Peligro» por todos lados, pero nadie hizo demasiado caso. Y entonces sucedió: cuando el barco llegó al agua provocó grandes olas, de las cuales una destrozó esa plataforma enviando al río a los que se encontraban situados allá. Murieron al menos 35 personas, la mayoría mujeres y niños. La tragedia de la botadura del H.M.S. Albion se considera como la tercera mayor desgracia que ha sucedido en el río Támesis.

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Le Giornate del Cinema Muto de Pordenone 2023 (IV)


Imagen: Valerio Greco

12 de octubre – Escalaré la montaña más alta

En ciertos aspectos soy una persona de gustos bastante simples. A mí pónganme una película alemana de montañeros con unos personajes pasmosamente simples, un argumento resumible en un par de frases, bonitos paisajes y esa forma de entender la naturaleza tan intensamente germánica y ya me tienen contento. Arnold Fanck era el director por excelencia de ese género tan peculiar llamado «bergfilm» o filmes de montaña, que gozaron de una enorme popularidad en la era muda. Estas películas constaban de tramas bastante sencillas que servían de excusa para mostrar escenas de escalada y tratar el tema de la relación entre el hombre y la naturaleza. La gracia era que no había trucajes: todo lo que se veía en las películas es real, y por ellos los actores a menudo eran alpinistas profesionales y los rodajes resultaban bastante difíciles.

La Montaña del Destino (Der Berg des Schicksals, 1924) fue la primera película de ficción de Fanck después de haber filmado algunos documentales, y es la que marcaría las pautas a seguir en futuros «bergfilm». El mínimo argumento nos habla de un alpinista obsesionado con ser el primero en llegar a la cima del Guglia en los Alpes y que muere en el intento. Años después su hijo es un experto escalador pero que se niega a intentar hacer ese pico por motivos obvios. No obstante, su novia, también una alpinista nata, se muestra extrañamente insensible y se enfada con él por no atreverse a emprender tamaña aventura tildándole de cobarde. Las circunstancias, no obstante, le obligarán a enfrentarse a su miedo.

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Le Giornate del Cinema Muto de Pordenone 2023 (III)

Créditos de la imagen: Valerio Greco

10 de octubre – ¿Qué tienen en común Harry Piel y Sylvia Plath?

Una las grandes novedades de este año fue el descubrimiento de un legendario documental brasileño: Amazonas, Maior Rio do Mundo (1918) de Silvino Santos, considerado perdido hasta que hace poco se encontró una copia en la República Checa. Aparentemente fue un filme muy popular en su tiempo que se difundió por Europa a menudo en copias ilegales distribuidas por un tipo que afirmaba ser el director de la cinta. La película resulta muy interesante por su valor histórico y etnográfico, si bien yo personalmente eché en falta más imágenes de las tribus de la zona. Años después, el propio Silvino Santos volvería a repetir el mismo tema con No Paiz das Amazonas (1922), su filme más popular.

Volviendo a Europa, nuestra dosis de Ruritania del día vino en forma de un serial francés titulado Titi, Premier Roi des Gosses (1926) de René LePrince, de la cual vimos una versión resumida de apenas hora y media que se montó para el mercado extranjero (el serial completo se cree desaparecido). Llega un punto en que creo que podríamos poner en una bolsa papelitos con una serie de situaciones «ruritanas» estándar y, sacando tres papeles al azar, podríamos armar un guion estilo Ruritania en poco tiempo: matrimonios de conveniencia, reyes con dobles o hermanos gemelos, revoluciones,  un romance entre un atractivo extranjero y una princesa, un heredero desaparecido que aparece de repente… Y en ese sentido, Titi, Premier Roi des Gosses ofrece de entrada una combinación estándar: una pequeña princesa es la heredera al trono, pero su malvado tío consigue provocar una revolución en que convence al pueblo de que la solución a su pobreza no es, como sería lógico, una república, sino darle el trono a él. De modo que la princesa y su madre se exilian en Francia. Allí la madre es asesinada y Titi acaba entre varias situaciones conflictivas conociendo a un entrañable niño vagabundo, Titi, que se encariña de ella y decide ayudarla.

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Le Giornate del Cinema Muto de Pordenone 2023 (II)

Créditos de imagen: Lizica Codreanu en un disfraz de «Pierrot Éclair» hecho por Sonia Delaunay para Le p’tit Parigot (1926). Diseño gráfico: Giulio Calderini y Carmen Marchese.

7 de octubre – ¡Al fuego, bomberos!

Mientras en el mundo real se debate sobre el impacto que tendrán las inteligencias artificiales en el ámbito cinematográfico (spoiler: no pinta muy bien la cosa) resulta reconfortante aislarse por una semana en esa burbuja que es las Giornate del Cinema Muto de Pordenone, donde al final tras una semana de inmersión de filmes mudos uno acaba sintiéndose como si estuviera viviendo a principios del siglo XX. Tal es así que mi móvil se metió tanto en situación que al llegar a Italia perdió la conexión a internet, transportándome a aquellos tiempos en que no teníamos la respuesta a todo en un solo clic… lo cual tendría su gracia si no fuera porque el primer día no estaba en Pordenone, sino en una ciudad que no conocía demasiado y no sabía dónde estaba mi hotel. Bienvenidos a la experiencia Pordenone.

La primera sesión de este año correspondió al ciclo Ruritania. Para los que no lo conozcan, Ruritania es un país imaginario centroeuropeo inspirado en la inmensa popularidad de El prisionero de Zenda. Se utilizó (con ese u otros nombres inventados) en cientos de obras de ficción, demostrando la fascinación que había en esos años por ese territorio tan inestable políticamente y que parecía aún anclado en el siglo XIX. No obstante nuestra primera experiencia ruritana fue un tanto decepcionante. La Reina Joven (1918) era una prestigiosa película de la compañía barcelona Barcinógraf dirigida por Magí Murgià y que contaba con la por entonces célebre Margarida Xirgu encarnando a una reina que tiene un romance con un republicano. El problema es que tiene el defecto de las obras de esos años ambiciosas en intenciones pero algo justas a nivel artístico: parece más un despliegue de medios y recursos que vemos desde la distancia sin sentirnos implicados en la historia.

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Le Giornate del Cinema Muto de Pordenone 2023 (I)

Amigos lectores, les escribe el Doctor Caligari desde Italia a solo un día del inicio del mejor festival de cine del mundo (con permiso del Cinema Ritrovato de Bolonia). Y no, no me refiero ni a Cannes ni a Venecia, sino a le Giornate del Cinema Muto de Pordenone, que este año celebra su 42ª edición.

Si ustedes también van a ir y ésta es su primera vez quizá les pueda ser útil este Manual de supervivencia que escribió este Doctor hace años, en el que responde a las preguntas más frecuentes que seguramente se harán sobre su estancia en Pordenone. Y si no, sepan que existe una edición online de pago en que se emitirán en streaming algunas de las películas del programa. Lo cual nos lleva a la gran pregunta: ¿qué nos ofrecen este año?

  • Esta edición tenemos a dos Harry protagonizando sendos programas del festival. El primero es Harry Piel, actor y director alemán célebre por sus películas de acción con numerosas escenas de riesgo, que podían incluir explosiones reales o secuencias con animales salvajes. Éste tiene pinta de que va a ser el principal ciclo de este año.
  • El otro Harry es uno de los grandes cowboys de la era muda, Harry Carey, con el cual empezó John Ford a dirigir en solitario después de unos años de aprendizaje a las órdenes de su hermano Francis. Las cintas seleccionadas en Pordenone son algunas de las que hizo sin Ford, demostrando que su nombre merece ser recordado más allá de la asociación con el director americano más prestigioso de la historia.
  • Tendremos la segunda parte del programa principal del año pasado dedicado a Ruritania, ese país imaginario centroeuropeo que nació a raíz de El Prisionero de Zenda y que se utilizó en innumerables películas de esa época.
  • Otro de los programas principales está dedicado al slapstick más allá de sus grandes nombres. Ya imaginarán que éste es una apuesta sobre seguro.
  • Uno de los ciclos que más curiosidad me despierta es uno dedicado a la pintora y diseñadora ucraniana Sonia Delaunay. Me encanta cómo en cada edición del festival siempre se nos ofrece algún nombre que no conocíamos dentro del inabarcable universo del cine silente.
  • Y por descontado clásicos restaurados, cine primitivo y más sesiones de las que ya iremos hablando.

De entrada hecho en falta algún bombazo, el típico film que espero con muchas más ganas que el resto. Pero a cambio, el nivel medio es muy homogéneo y casi no tengo sesiones a saltarme. Hay algunos días que no sé cómo lo haré para ir actualizando las crónicas del festival sin recurrir a ciertas sustancias poco recomendables… Pero no se preocupen, ¡haré todo lo posible por mantenerles al tanto!


Crónicas de las ediciones de otros años:

Descubrimiento de metraje inédito de la película perdida Cleopatra (1917) de Theda Bara

No es muy frecuente tener noticias de actualidad relacionadas con el mundo del cine mudo, pero a veces suceden, y eso es motivo de celebración en nuestra pequeña comunidad. Cleopatra (1917) de J. Gordon Edwards está considerada una de las grandes películas perdidas de la historia del cine, una superproducción que destacaba sobre todo por el papel protagonista de Theda Bara, la actriz vampiresa por excelencia de la era muda. Desafortunadamente las últimas copias que se conocían del filme desaparecieron en un incendio que tuvo lugar en los almacenes de la Fox en 1937, pero la enorme popularidad de la película ha permitido que se hayan conservado multitud de imágenes promocionales de la misma en las que vemos a una seductora y exótica Theda Bara.

Hasta ahora solo se conservaban poco menos de 20 segundos de película: dos planos donde veíamos a Bara con un vestuario muy provocativo y se podían vislumbrar un poco los decorados egipcios de fondo:

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Curso sobre Sam Peckinpah y Sergio Leone en el Museo de Cine de Girona

Amigos lectores, estamos ya en mitad del mes de septiembre y sin duda habrán notado que el Doctor Caligari todavía no ha regresado para administrarles sus necesarias dosis de cine mudo. No se inquieten, aunque todavía no ha asomado la cabeza por aquí ya tiene unas cuantas películas preparadas para acompañarles en los últimos meses del año.

En todo caso, mientras esperan quizá les interese saber que durante el mes de noviembre el Doctor impartirá de nuevo un curso en el Museo de Cine de Girona, esta vez sobre Sam Peckinpah, Sergio Leone y su decisiva influencia en el western, que si bien no es una temática silente quizá puede ser igualmente de vuestro interés. Las sesiones repasarán no solo las películas de ambos directores sino los westerns que les influenciaron a la hora de dar forma a sus estilos tan reconocibles. Tampoco es descartable que el Doctor les ofrezca algunas lecciones sobre cómo montar a caballo y atrapar reses con un lazo, pero esto aún está por decidirse ya que parece ser que un museo no es el lugar más apropiado para realizar tales actividades. En todo caso pueden contar seguro con todo lo demás.

Las clases tendrán lugar los sábados por la mañana entre el 4 de noviembre y el 2 de diciembre. Si les interesa, pueden consultar más detalles e inscribirse aquí. Y dicho esto les esperamos la semana que viene con el inicio de temporada en su rincón silente favorito.